martes, octubre 21, 2008

valium 10

a veces (y no trates de restarle importancia diciendo que no ocurre con frecuencia) se te quiebra la vara con que mides, se te extravía la brújula y ya no entiendes nada. el día se convierte en una secesión de hechos incoherentes, de funciones que vas desempeñando por inercia y por hábito. (...) y tienes la penosa sensación de que en el crucigrama se deslizó una errata que lo hace irresoluble. y deletreas el nombre del kaos. y no puedes dormir si no destapas el frasco de pastillas y si no tragas una en la que se condensa, químicamente pura, la ordenación del mundo.

rosario castellanos

martes, octubre 14, 2008

habitaciones separadas

viernes, octubre 10, 2008

hiel sobre tu colcha



¿no querrás que a estas alturas yo me trague la labia aguardientosa de un pirado que te promete por sus muertos presentarse con tanques y fragatas al local para salvarte de esta vida y estos mendas que se dejan sus escombros y su hiel sobre tu colcha, mientras largan de lugares donde nadie te pondrá la mano encima?
v c. rangel