pip, pip, pip... suéltase la melena.

aeropuerto.

-todas las cosas de metal que tenga, sáquelas y déjelas sobre esa mesa.- me dice el menda que viste de gris.

(pip, pip, pip, pip) el puto detector emite una serie de pitidos.

-seguro que son esas horquillas, así que haga el favor de soltarse el pelo.- afirma

Y así es: me suelto la melena. 

-¿no habrá pensado usted que quizás es el marcapasos imaginario que llevo instalado al corazón estos últimos tiempos? Si quiere me destripo medio pecho y se lo enseño. Solo necesito que sepa usted hacer unos bonitos puntos de sutura, quizás en forma de lazo.- le digo.

ajuste de cuentas

tengo suerte:

 

-88 ochentayocho primaveras sin asma,

- 500.000 quinientasmil picaduras de mosquito,

- 90.000 noventamil situaciones que he salvado;

un recuerdo constante,

- 2.000 domsil pecas y puntos de sutura,

- 700 setecientas veces el mar,

- 24 veinticuatro años,

- 1.500.000 un millón quinientas mil veces llorando;

tengo suerte

porque en 2008 dos mil ocho,

antes del 2010 dos mil diez y en el 8º octavo mes

he conseguido un tres por ciento 

de madurez 

y un dos con uno de nostalgia.

M. E. García

puto manual de geografía

Venga Heidi, que ya no somos unas niñas, la adolescencia nos espera al doblar la esquina.